El beso

El beso. Edvard Munch.

Es el recuerdo de aquel beso furtivo lo que le atormenta. Y, sin embargo, no hay nada de romántico en él. Es frío como las tardes crepusculares de inverno en su cuartucho. Sin electricidad, y sin más compañía que el recuerdo.

De aquel beso que robó décadas atrás a su ya extinta amante, permanecen en su mente brochazos de colores fríos, la ventana de su estudio. Dos figuras a punto de extinguirse. Dos amantes, dos almas antes de fundirse, de ser una y perder sus propias identidades.

La pasión previa a la desaparición del amor. No fue el primer beso, ni el mejor, pero sí el último. El que duele pero, a la vez, el que más aflora en la danza madoquista de sus pensamientos.

Se culpaba de no haber sido capaz de retenerla, de no cuidarla como merecía. De haber sido tan posesivo. Pero sobre todas las cosas se culpaba de no haberle dejado desarrollar su propio camino, arrinconándola con su personalidad, sin facilitar su crecimiento personal. Borrándole las metas, torpedeando su destino. Infantilizándola hasta la lactancia.

Ideó una estratagema para honrarla, a la vez que perpetuaba su condena. Sacó sus despeluchados pinceles y se aventuró a realizar un retrato de aquel beso. En otros tiempos podría haber dibujado de memoria cada línea de su cara (sus ojos almendrados, el pronunciado pincel de sus labios, la nariz ligeramente agüileña). Una cara de la que sólo guardaba ya una imagen incompleta.

Así, decidido a no ser infiel a su recuerdo, pintó lo esencial. Sin apenas detalles. La cara de ella no se apreciaba, carecía de importancia. Lo importante era ese beso, que no era el primero, ni el mejor pero sí el último antes de destrozarla. El instante en el que succionó la identidad de su amante para nunca más volver encontrarla.

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